质打样，红笔圈着角落里一行数字：

跨越了七年的数字。

顾叔用食指按住那行数字，语气平平：“时间，不是问题。”

舱室里，信号屏蔽器的嗡鸣像忽然变大了一点，又像从没变过。

外头某个方向隐约传来发动机低沉的轰响，像远处另一艘船在慢慢起步。

江源盯着那行数字，忽然想笑，笑了一下，没笑出来。

“现在。”顾叔合上口供，站起身，理了理袖口，“我们下楼，有个小房间，隔音更好。录个底。”

他走到门口，又回过头来，像想起什么似的，语气仍旧温和：

“江先生，大人物说了，你是懂分寸的人，懂分寸的人，都有明天。”

门开了，冷风往里卷。

江源起身，走过去。

手碰到门边，他怔了一下，像想把手抽回来，最终没抽。

门外走廊很窄，灯光更暗，地板铺着旧橡胶，踩上去不响。

他跟在顾叔身后，像跟着一条稳定的暗流，往下走。

走到舷梯口，顾叔忽然停了一步，偏头道：“还有一件小事，你刚才的手机，别带下去。”

江源把手机递出去。

顾叔接过，扣在掌心，像扣住一枚不该响的子弹。

两人继续往下，舷梯尽头的小房间门开着，一台老式摄录机正对着一张灰桌，红灯亮着。

发布会仍在远处翻滚，新闻标题还在海面那头狂飙。

这里的空气却稳得像一只密闭的箱子。

顾叔侧过身，做了个“请”的手势。江源迈进去，喉结动了一下，坐下。

灯在他头顶，亮得冷。

“开始。”顾叔说。

江源呼了口气，视线落在桌上的“口供稿”。

他把纸提起来，像端起一块太重的石头，开口的第一句，已经按上了节奏：

“本人，江源，就过往事宜，作如下陈述——”

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